Je n'aime pas le mois d'août.
Annonciateur de la mort prochaine de l'été,
et la reprise de cette monotone route.
Déjà par la fenêtre, je sens au loin le parfum de l'automne;
Feuilles jaune or et fruits du chataignier.
Les images d'une saison que je vois encore à l'horizon, devenant des souvenirs, doux et chaud comme ces brises venant sur mon visage, s'échouer.
Au loin la cloche d'une école sonne
Non plus de doute, c'est la fin de l'été,
Et ce fossoyeur froid d'un pas lent s'approche, à fin d'une fois de plus, l'enterrer.
Annonciateur de la mort prochaine de l'été,
et la reprise de cette monotone route.
Déjà par la fenêtre, je sens au loin le parfum de l'automne;
Feuilles jaune or et fruits du chataignier.
Les images d'une saison que je vois encore à l'horizon, devenant des souvenirs, doux et chaud comme ces brises venant sur mon visage, s'échouer.
Au loin la cloche d'une école sonne
Non plus de doute, c'est la fin de l'été,
Et ce fossoyeur froid d'un pas lent s'approche, à fin d'une fois de plus, l'enterrer.